"Факел в руке Элариона едва освещал деревянные стены, но даже его свет казался чужим. Он чувствовал, как маска, которую носил десятки лет, начала трескаться — не на лице, а внутри. Каждый шаг вверх по лестнице отзывался болью в груди, будто кто-то вырывал из него осколки старой жизни. Тени шептали имена тех, кого он забыл, а воздух пах горечью раскаяния. Его взгляд застыл на кружащихся в свете частицах пыли — они мерцали, словно обещая вернуть то, что было утрачено. Но Эларион знал: обратно пути нет. Рука потянулась к лицу, проверяя, цела ли поверхность, которая теперь казалась слишком гладкой, слишком чистой . Где-то в глубине он слышал смех — тот, кто дал ему эту маску, ждал, когда она полностью сгорит."

"Утреннее солнце пробивалось сквозь арку старой таверны, и Эларион, едва проснувшись, коснулся лица рукой — губы, нос, скулы… всё ещё выглядело так, как вчера. Он негромко вздохнул, словно уверившись, что не заброшен в очередной образ. Его глаза на мгновение потемнели, отражая легкий контур чужого лица, прежде чем вернуться к привычному оттенку серого. Сжав ладонь, он позволил себе улыбнуться: сегодня ему предстоит встреча с теми, кто не любит масок, и он был готов показать лишь то, что сам выберет."